C'était une vieille dame Labrador. Malgré son beau nom Basque, qui signifie Etoile, elle était née dans le Jura et y a passé sa vie, auprès de ses maîtres, Françoise et Jean-François Chambier, avec quand-même d'assez nombreuses escapades dans les Alpes ou les Pyrénées . Si vous êtes un (e) habitué(e) de ce blog, vous connaissez Françoise. Elle me fait le plaisir d'y contribuer par ses photos et ses textes sur l'Ours.

J'ai eu la chance de rencontrer Izarra une fois, cet automne, à l'occasion d'une étape de ses maîtres lors d'un voyage en Aragon. Devenue sourde, elle n'en avait pas moins l'air d'être bigrement heureuse de vivre. En la regardant, en la caressant, je ne pouvais m'empêcher de penser à ma Labrador Lagun, qui m'a été volée à l'âge de quatre mois, à mon Labrador Azkar, disparu à l'âge de trois ans d'une piroplasmose non détectée et à un autre encore,  autant aimé, Alaï, mort d'avoir déterré une charogne empoisonnée par un "citoyen honnête".

Izarra s'en est allée il y a quelques jours et  malgré la présence du chat, la maison est bien triste.

Son maître l'a couchée au pied d'un lilas. 
Ils en ont de la chance, les chiens et les chats, d'être enterrés au pied des arbres!

 
Photos : Yvan Puntous.
http://images-du-pays-des-ours.blogzoom.fr/
http://pagesperso-orange.fr/amisdelours-amopyc/lamopyc.html

Wood's town
conte fantastique
par Alphonse Daudet ( http://www.alphonsedaudet.org/)

L'emplacement était superbe pour bâtir une ville. Il n'y avait qu'à déblayer les bords du fleuve, en abattant une partie de la forêt, de l'immense forêt vierge enracinée là depuis la naissance du monde. Alors abritée tout autour par des collines boisées, la ville descendrait jusqu'aux quais d'un port magnifique, établi dans l'embouchure de la Rivière-Rouge, à quatre milles seulement de la mer.
Dès que le gouvernement de Washington eut accordé la concession, charpentiers et bûcherons se mirent à l'oeuvre ; mais vous n'avez jamais vu une forêt pareille. Cramponnée au sol de toutes ses lianes, de toutes ses racines, quand on l'abattait par un bout elle repoussait d'un autre, se rajeunissait de ses blessures ; et chaque coup de hache faisait sortir des bourgeons verts. Les rues, les places de la ville à peine tracées étaient envahies par la végétation. Les murailles grandissaient moins vite que les arbres et, sitôt élevées, croulaient sous l'effort des racines toujours vivantes.
Pour venir à bout de cette résistance où s'émoussait le fer des cognées et des haches, on fut obligé de recourir au feu. Jour et nuit une fumée étouffante emplit l'épaisseur des fourrés, pendant que les grands arbres au-dessus flambaient comme des cierges. La forêt essaya de lutter encore, retardant l'incendie avec des flots de séve et la fraîcheur sans air de ses feuillages pressés. Enfin l'hiver arriva. La neige s'abattit comme une seconde mort sur les grands terrains pleins de troncs noircis, de racines consumées. Désormais on pouvait bâtir.
Bientôt une ville immense, toute en bois comme Chicago, s'étendit aux bords de la Rivière-Rouge, avec ses larges rues alignées, numérotées, rayonnant autour des places, sa Bourse, ses halles, ses églises, ses écoles, et tout un attirail maritime de hangars, de douanes, de docks, d'entrepôts, de chantiers de construction pour les navires. La ville de bois, Wood'stown - comme on l'appela, - fut vite peuplée par les essuyeurs de plâtres des villes neuves. Une activité fiévreuse circula dans tous ses quartiers ; mais sur les collines environnantes, dominant les rues pleines de foule et le port encombré de vaisseaux, une masse sombre et menaçante s'étalait en demi-cercle. C'était la forêt qui regardait.
Elle regardait cette ville insolente qui lui avait pris sa place au bord du fleuve, et trois milles d'arbres gigantesques. Tout Wood'stown était fait avec sa vie à elle. Les hauts mâts qui se balançaient là-bas dans le port, ces toits innombrables abaissés l'un vers l'autre, jusqu'à la dernière cabane du faubourg le plus éloigné, elle avait tout fourni, même les instruments de travail, même les meubles, mesurant seulement ses services à la longueur de ses branches. Aussi quelle rancune terrible elle gardait contre cette ville de pillards !
Tant que l'hiver dura, on ne s'aperçut de rien. Les gens de Wood'stown entendaient parfois un craquement sourd dans leurs toitures, dans leurs meubles. De temps en temps, une muraille se fendait, un comptoir de magasin éclatait en deux bruyamment. Mais le bois neuf est sujet à ces accidents, et personne n'y attachait d'importance. Cependant, aux approches du printemps, - un printemps subit, violent, si riche de séves qu'on en sentait sous terre comme un bruissement de sources, - le sol commença à s'agiter, soulevé par des forces invisibles et actives. Dans chaque maison, les meubles, les parois des murs se gonflèrent, et l'on vit sur les planchers de longues boursouflures comme au passage d'une taupe. Ni portes, ni fenêtres, rien ne marchait plus. - «C'est l'humidité, disaient les habitants. Avec la chaleur, cela passera.»
Tout à coup, au lendemain d'un grand orage venu de la mer, qui apportait l'été dans ses éclairs brûlants et sa pluie tiède, la ville en se réveillant eut un cri de stupeur. Les toits rouges des monuments publics, les clochers des églises, le plancher des maisons et jusqu'au bois des lits, tout était saupoudré d'une teinte verte, mince comme une moisissure, légère comme une dentelle. De près, c'était une quantité de bourgeons microscopiques, où l'enroulement des feuilles se voyait déjà. Cette bizarrerie des pluies amusa sans inquiéter ; mais, avant le soir, des bouquets de verdure s'épanouissaient partout sur les meubles, sur les murailles. Les branches poussaient à vue d'oeil ; légèrement retenues dans la main, on les sentait grandir et se débattre comme des ailes.
Le jour suivant, tous les appartements avaient l'air de serres. Des lianes suivaient les rampes d'escalier. Dans les rues étroites, des branches se joignaient d'un toit à l'autre, mettant au-dessus de la ville bruyante l'ombre des avenues forestières. Cela devenait inquiétant. Pendant que les savants réunis délibéraient sur ce cas de végétation extraordinaire, la foule se pressait dehors pour voir les différents aspects du miracle. Les cris de surprise, la rumeur étonnée de tout ce peuple inactif donnaient de la solennité à cet étrange événement. Soudain quelqu'un cria : «Regardez donc la forêt !» et l'on s'aperçut avec terreur que depuis deux jours le demi-cercle verdoyant s'était beaucoup rapproché. La forêt avait l'air de descendre vers la ville. Toute une avant-garde de ronces, de lianes s'allongeait jusqu'aux premières maisons des faubourgs.
Alors Wood'stown commença à comprendre et à avoir peur. Évidemment la forêt venait reconquérir sa place au bord du fleuve ; et ses arbres, abattus, dispersés, transformés, se déprisonnaient pour aller au-devant d'elle. Comment résister à l'invasion ? Avec le feu, on risquait d'embraser la ville entière. Et que pouvaient les haches contre cette séve sans cesse renaissante, ces racines monstrueuses attaquant le sol en dessous, ces milliers de graines volantes qui germaient en se brisant et faisaient pousser un arbre partout où elles tombaient ?
Pourtant tout le monde se mit bravement à l'oeuvre avec des faux, des herses, des cognées ; et l'on fit un immense abattis de feuillages. Mais en vain. D'heure en heure la confusion des forêts vierges, où l'entrelacement des lianes joint entre elles des pousses gigantesques, envahissait les rues de Wood'stown. Déjà les insectes, les reptiles faisaient irruption. Il y avait des nids dans tous les coins, et de grands coups d'ailes, et des masses de petits becs jaseurs. En une nuit les greniers de la ville furent épuisés par toutes les couvées écloses. Puis, comme une ironie au milieu de ce désastre, des papillons de toutes grandeurs, de toutes couleurs, volaient sur les grappes fleuries, et les abeilles prévoyantes qui cherchent des abris sûrs, au creux de ces arbres si vite poussés installaient leurs rayons de miel comme une preuve de durée.


Vaguement, dans la houle bruyante des feuillages, on entendait les coups sourds des cognées et des haches ; mais le quatrième jour tout travail fut reconnu impossible. L'herbe montait trop haute, trop épaisse. Des lianes grimpantes s'accrochaient aux bras des bûcherons, garrottaient leurs mouvements. D'ailleurs les maisons étaient devenues inhabitables ; les meubles, chargés de feuilles, avaient perdu leurs formes. Les plafonds s'effondraient, percés par la lance des yuccas, la longue épine des acajoux ; et à la place des toitures s'étalait le dôme immense des catalpas. C'est fini. Il fallait fuir.
A travers le réseau de plantes et de branches qui se resserraient de plus en plus, les gens de Wood'stown épouvantés se précipitèrent vers le fleuve, emportant le plus qu'ils pouvaient de richesses, d'objets précieux. Mais que de peine pour gagner le bord de l'eau ! Il n'y avait plus de quais. Rien que des roseaux gigantesques. Les chantiers maritimes, où s'abritaient les bois de construction, avaient fait place à des forêts de sapins ; et dans le port tout en fleurs, les navires neufs semblaient des îlots de verdure. Heureusement qu'il se trouvait là quelques frégates blindées sur lesquelles la foule se réfugia et d'où elle put voir la vieille forêt joindre victorieusement la forêt nouvelle.
Peu à peu les arbres confondirent leurs cimes, et, sous le ciel bleu plein de soleil, l'énorme masse de feuillage s'étendit des bords du fleuve à l'horizon lointain. Plus trace de ville, ni de toits, ni de murs. De temps en temps un bruit sourd d'écroulement, dernier écho de la ruine, ou le coup de hache d'un bûcheron enragé, retentissait sous la profondeur du feuillage. Puis plus rien que le silence vibrant, bruissant, bourdonnant, des nuées de papillons blancs tournoyant sur la rivière déserte, et là-bas, vers la haute mer, un navire qui s'enfuyait, trois grands arbres verts dressés au milieu de ses voiles, emportant les derniers émigrés de ce qui fut Wood'stown... 

Je ne vais pas vous dire que c'est une contribution--- Malgré mes nombreux efforts, je n'ai pas réussi à contacter Alphonse Daudet-----

En tous cas, ce texte me fait planer. J'assume mais j'entends déjà le choeur des vierges "Oh la la, Jenofa, elle n'aime pas les humains, elle n'aime que les arbres! Honte à elle!"
M'en moque.
Merci à Roland de Miller ( http://www.bibliecologie.com/  ) qui m'a fait connaître "Wood's town", il y a déjà un fameux bail.

 

Photo : Emilio.

Depuis ma plus tendre enfance, à Trois-Etots (Oise), http://www.loisirs60.com/trois-etots/index.htm
puis ici, au Pays Basque,  j'aide les passereaux à passer l'hiver en leur apportant de la nourriture. Pour eux, bien entendu mais aussi pour moi, pour la grande joie de les voir voleter depuis ma fenêtre, petites boules multicolores et affairées. Il m'est arrivé, par jour de grands froids, de compter jusqu'à 18 espèces différentes présentes aux mangeoires. Cette année, la diversité est plus réduite mais les "restos" ne désemplissent pas. Les mésanges y ont la part belle,  comme celle de la photo, une Mésange charbonnière qui avait, semble-t-il, une petite soif.

Je vous invite à en faire autant, quelle que soit l'étendue de votre domaine et de votre espace vital. Un balcon, une fenêtre suffisent et peuvent offrir parfois de bien agréables surprises. Selon quels principes, quelles règles précises? Vous le saurez en allant visiter cette page du site de la LP0 (Ligue pour la Protection des Oiseaux), car il ne s'agit pas, bien entendu, de faire n'importe quoi :

http://www.lpo.fr/hiver/index.shtml

Au fait, avez-vous lu "L'éloge des oiseaux", de Giacomo Leopardi? Je vous le conseille. J'ai trouvé le texte intégral sur le net : 
http://pagesperso-orange.fr/chabrieres/texts/leopardi.html

 

Cette photo provient du site : http://www.notre-planete.info/

Un ami vient de m'envoyer l'article ci-dessous, qu'il a totalement  retapé à l'ordinateur. Bel effort. Qu'il en soit remercié.
Ce qui est écrit là, nous les militants de la défense de la nature, nous le ressentons depuis bien longtemps et la moindre de nos cellules en souffre. Je ne parle pas de la nature qui gagne en ville. Ca, ça fait plutôt plaisir, mais de la campagne qui devient progressivement l'antithèse de la nature.
Ce qui me fait le plus mal à moi, c'est le grignotage, le mitage, l'uniformisation, la banlieusardisation des paysages (quand je parle  de la banlieusardisation, je ne fais aucunement allusion aux gens, quels qu'ils soient, qui habitent ces banlieues, il n'est peut-être pas inutile de le préciser), la laideur qui s' insinue partout à pas de loups, mètre par mètre,  insidieusement, si insidieusement que d'une année sur l'autre bien des gens oublient, effacent totalement de leur mémoire ce qui était là l'année précédente.
A Paques 1974, Jeunes et Nature avait organisé à Saint-Jean-Pied de-Port une soirée débat avec Bernard Charbonneau.
Je l'entends encore dire :"Dans trente ans, la plaine de Saint-Jean-le-Vieux sera un paysage de banlieue". Beaucoup avaient ri, s'étaient moqués. Certains faisaient tourner leur index sur leur tempe. Et pourtant,  allez-y  voir aujourd'hui. Si vous retirez les montagnes au loin qui sont encore là pour faire joli---- Et même elles, petit à petit se couvrent par le bas  de constructions diverses et de routes en plat de nouilles. Elle monte, elle monte, la vilaine bête. 
Notre espace est une peau de chagrin et "Sans espace, point d'innocence ni de liberté" (Albert Camus)

Un bémol concernant cet article : nous ne saurions nous réjouir du réchauffement climatique et du fait qu'il favorise le développement des espèces exotiques-------------------!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Merci aux pionniers qui ont réfléchi à ces sujets:
En tout premier, bien entendu, Robert Hainard, philosophe, naturaliste et graveur Suisse http://www.hainard.ch/,
François Terrasson http://fr.wikipedia.org/wiki/Fran%C3%A7ois_Terrasson, qui, avec l'aide de Bernadette Lizet, http://www.alapage.com/-/Liste/Livres/mot_auteurs=Lizet/lizet.htm,
réalisa au début des années 70 un inventaire biologique du Pays Basque,
ainsi que le  très grand botaniste Paul Jovet, spécialiste des fougères et dont le jardin botanique de Saint-Jean-de-Luz porte le nom. 
Sans parler, bien entendu de l'immense Théodore Monod!


Les villes, ces nouveaux paradis naturels.

Article de Julia Voss, du  Zeitung de Francfort
dans "Le Courrier International".
Numéro  892, du 6 au 12 decembre 2007.
 
Dans les livres pour enfants des année 70, une époque ou l'on commençait à s'émouvoir des atteintes à l'environnement, on pouvait lire des histoires comme celle-ci. Il était une fois des animaux qui  vivaient heureux à la campagne et coulaient des jours paisibles loin  des regards dans le voisinage d'une jolie ferme. Tous les animaux de la ferme avait un nom. Au printemps, les arbres fruitiers fleurissaient; en été, le blé mûrissait; à l'automne, c'était les  vendanges; et, en hiver, les animaux sauvages se retiraient dans leur tanière. 
Mais un jour arrivèrent des pelleteuses qui retournèrent les prés. Les arbres furent abattus. Bouleversé, on tournait la page pour  découvrir qu'une fois la nature massacrée, une ville grise métallique avait été construite, les immeubles ayant pris la place des arbres, l'asphalte, celles des prés et que l'on trouvait des voitures là ou  les vaches paissaient. Karl le scarabée ou Grabowski la taupe étaient partis. Quand on était petit, on comprenait que la ville n'était pas un endroit pour vivre, que ce soit pour les hommes comme pour les  animaux. Or, cette certitude commence à s'effriter de depuis quelques temps de façon presque étrange. Les signes peuvent prendre la forme de  ravages: des sangliers saccagent les jardins, les ratons laveurs renversent les poubelles la nuit et des martres grignotent des flexible de freins sur les parking. La ville est devenue la  destination d'une vague d'immigration qui se déplace sur terre, dans l'eau et par  les airs. Sangliers, ratons laveurs et martres ne représente qu'un infime partie d'une gigantesque invasion qui est en train de s'étendre sur toute l'Allemagne. La nature ne veut plus rester à la campagne et à decidé de partir à la conquête de l'espace urbain.
 Depuis peu, des études constatent que les espaces boisés des grandes  villes dépassent parfois en diversité les forêts les plus riches, que  c'est Berlin qui abrite la population la plus importante de rossignols d'Allemagne ou encore que certaines parties de Munich comptent presque  autant d'espèces de papillons que les meilleurs réserves naturelles.
Les oiseaux couvent au milieu du rugissement des avions, construisent leurs nid au milieu du fracas des cloches, s'installent dans le  vacarme des ponts de chemins de fer et des colonnes de camions. 
Certaines plantes rares fleurissent entre les fissures du macadam, les renards flânent tranquille dans les centre villes. Les divers  avantages qui poussent la nature à se développer en ville sont l'abondance de nourriture, l'absence de prédateurs et surtout la température élevée-si bien que le milieu urbain pourrait bien servir de  modèle pour le réchauffement climatique. Ce sont les espèces avides de chaleur qui s'y multiplient., y compris les espèces exotiques comme les perruches à collier, qui vivent actuellemnt à Wiesbaden ou à Cologne.

 

"Chuisnélà, chfaiscekejveux".
La "ruralité", c'est parfois ça. C'est hélas souvent ça de nos jours. 
Vautour Fauve pendu. Photo David Garcia.

La ville était tellement perçue comme une parfaite antithèse de la nature qu'il a fallut du temps avant que les biologistes découvrent et étudient la faune et la flore du milieu citadin. En 2004, le  biologiste berlinois Cord Riechelemann publia « Animaux sauvages dans les grandes villes », un beau livre dans lequel il présentait la diversité des espèces urbaines en prenant l'exemple de la capitale  allemande. Et, en 2005, Ingo Kowarik, un expert en écologie végétale  de l'université technique de Berlin depuis trente ans, publia « Forêts sauvages urbaines ». 
L'histoire pourrait donc bien se terminer puiqu'il s'avère que nos villes peuvent être des havres habitables  par la nature. Cependant, le livre « La nature en ville: un nouvel habitat pour les animaux et les plantes », du biologiste munichois Reichholf, révise aussi l'idée que l'on se fait de la campagne. Car la  faune et la flore ne se contentent pas de s'installer en ville, elles fuient la campagne, que l'agriculture industrielle et son cortège de  pesticides, de sur-fertilisants, de monocultures et de pollution des nappes phréatiques rendent de plus en plus inhabitable. Ainsi, ce  serait à la campagne que se trouve la véritable tristesse d'un monde administré que le psychanalyste Mitscherlich qualifiait en 1965 d'antinature.