Photos : Yvan Puntous.
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Wood's town
conte fantastique
par Alphonse Daudet ( http://www.alphonsedaudet.org/)

L'emplacement était superbe pour bâtir une ville. Il n'y avait qu'à déblayer les bords du fleuve, en abattant une partie de la forêt, de l'immense forêt vierge enracinée là depuis la naissance du monde. Alors abritée tout autour par des collines boisées, la ville descendrait jusqu'aux quais d'un port magnifique, établi dans l'embouchure de la Rivière-Rouge, à quatre milles seulement de la mer.
Dès que le gouvernement de Washington eut accordé la concession, charpentiers et bûcherons se mirent à l'oeuvre ; mais vous n'avez jamais vu une forêt pareille. Cramponnée au sol de toutes ses lianes, de toutes ses racines, quand on l'abattait par un bout elle repoussait d'un autre, se rajeunissait de ses blessures ; et chaque coup de hache faisait sortir des bourgeons verts. Les rues, les places de la ville à peine tracées étaient envahies par la végétation. Les murailles grandissaient moins vite que les arbres et, sitôt élevées, croulaient sous l'effort des racines toujours vivantes.
Pour venir à bout de cette résistance où s'émoussait le fer des cognées et des haches, on fut obligé de recourir au feu. Jour et nuit une fumée étouffante emplit l'épaisseur des fourrés, pendant que les grands arbres au-dessus flambaient comme des cierges. La forêt essaya de lutter encore, retardant l'incendie avec des flots de séve et la fraîcheur sans air de ses feuillages pressés. Enfin l'hiver arriva. La neige s'abattit comme une seconde mort sur les grands terrains pleins de troncs noircis, de racines consumées. Désormais on pouvait bâtir.
Bientôt une ville immense, toute en bois comme Chicago, s'étendit aux bords de la Rivière-Rouge, avec ses larges rues alignées, numérotées, rayonnant autour des places, sa Bourse, ses halles, ses églises, ses écoles, et tout un attirail maritime de hangars, de douanes, de docks, d'entrepôts, de chantiers de construction pour les navires. La ville de bois, Wood'stown - comme on l'appela, - fut vite peuplée par les essuyeurs de plâtres des villes neuves. Une activité fiévreuse circula dans tous ses quartiers ; mais sur les collines environnantes, dominant les rues pleines de foule et le port encombré de vaisseaux, une masse sombre et menaçante s'étalait en demi-cercle. C'était la forêt qui regardait.
Elle regardait cette ville insolente qui lui avait pris sa place au bord du fleuve, et trois milles d'arbres gigantesques. Tout Wood'stown était fait avec sa vie à elle. Les hauts mâts qui se balançaient là-bas dans le port, ces toits innombrables abaissés l'un vers l'autre, jusqu'à la dernière cabane du faubourg le plus éloigné, elle avait tout fourni, même les instruments de travail, même les meubles, mesurant seulement ses services à la longueur de ses branches. Aussi quelle rancune terrible elle gardait contre cette ville de pillards !
Tant que l'hiver dura, on ne s'aperçut de rien. Les gens de Wood'stown entendaient parfois un craquement sourd dans leurs toitures, dans leurs meubles. De temps en temps, une muraille se fendait, un comptoir de magasin éclatait en deux bruyamment. Mais le bois neuf est sujet à ces accidents, et personne n'y attachait d'importance. Cependant, aux approches du printemps, - un printemps subit, violent, si riche de séves qu'on en sentait sous terre comme un bruissement de sources, - le sol commença à s'agiter, soulevé par des forces invisibles et actives. Dans chaque maison, les meubles, les parois des murs se gonflèrent, et l'on vit sur les planchers de longues boursouflures comme au passage d'une taupe. Ni portes, ni fenêtres, rien ne marchait plus. - «C'est l'humidité, disaient les habitants. Avec la chaleur, cela passera.»
Tout à coup, au lendemain d'un grand orage venu de la mer, qui apportait l'été dans ses éclairs brûlants et sa pluie tiède, la ville en se réveillant eut un cri de stupeur. Les toits rouges des monuments publics, les clochers des églises, le plancher des maisons et jusqu'au bois des lits, tout était saupoudré d'une teinte verte, mince comme une moisissure, légère comme une dentelle. De près, c'était une quantité de bourgeons microscopiques, où l'enroulement des feuilles se voyait déjà. Cette bizarrerie des pluies amusa sans inquiéter ; mais, avant le soir, des bouquets de verdure s'épanouissaient partout sur les meubles, sur les murailles. Les branches poussaient à vue d'oeil ; légèrement retenues dans la main, on les sentait grandir et se débattre comme des ailes.
Le jour suivant, tous les appartements avaient l'air de serres. Des lianes suivaient les rampes d'escalier. Dans les rues étroites, des branches se joignaient d'un toit à l'autre, mettant au-dessus de la ville bruyante l'ombre des avenues forestières. Cela devenait inquiétant. Pendant que les savants réunis délibéraient sur ce cas de végétation extraordinaire, la foule se pressait dehors pour voir les différents aspects du miracle. Les cris de surprise, la rumeur étonnée de tout ce peuple inactif donnaient de la solennité à cet étrange événement. Soudain quelqu'un cria : «Regardez donc la forêt !» et l'on s'aperçut avec terreur que depuis deux jours le demi-cercle verdoyant s'était beaucoup rapproché. La forêt avait l'air de descendre vers la ville. Toute une avant-garde de ronces, de lianes s'allongeait jusqu'aux premières maisons des faubourgs.
Alors Wood'stown commença à comprendre et à avoir peur. Évidemment la forêt venait reconquérir sa place au bord du fleuve ; et ses arbres, abattus, dispersés, transformés, se déprisonnaient pour aller au-devant d'elle. Comment résister à l'invasion ? Avec le feu, on risquait d'embraser la ville entière. Et que pouvaient les haches contre cette séve sans cesse renaissante, ces racines monstrueuses attaquant le sol en dessous, ces milliers de graines volantes qui germaient en se brisant et faisaient pousser un arbre partout où elles tombaient ?
Pourtant tout le monde se mit bravement à l'oeuvre avec des faux, des herses, des cognées ; et l'on fit un immense abattis de feuillages. Mais en vain. D'heure en heure la confusion des forêts vierges, où l'entrelacement des lianes joint entre elles des pousses gigantesques, envahissait les rues de Wood'stown. Déjà les insectes, les reptiles faisaient irruption. Il y avait des nids dans tous les coins, et de grands coups d'ailes, et des masses de petits becs jaseurs. En une nuit les greniers de la ville furent épuisés par toutes les couvées écloses. Puis, comme une ironie au milieu de ce désastre, des papillons de toutes grandeurs, de toutes couleurs, volaient sur les grappes fleuries, et les abeilles prévoyantes qui cherchent des abris sûrs, au creux de ces arbres si vite poussés installaient leurs rayons de miel comme une preuve de durée.


Vaguement, dans la houle bruyante des feuillages, on entendait les coups sourds des cognées et des haches ; mais le quatrième jour tout travail fut reconnu impossible. L'herbe montait trop haute, trop épaisse. Des lianes grimpantes s'accrochaient aux bras des bûcherons, garrottaient leurs mouvements. D'ailleurs les maisons étaient devenues inhabitables ; les meubles, chargés de feuilles, avaient perdu leurs formes. Les plafonds s'effondraient, percés par la lance des yuccas, la longue épine des acajoux ; et à la place des toitures s'étalait le dôme immense des catalpas. C'est fini. Il fallait fuir.
A travers le réseau de plantes et de branches qui se resserraient de plus en plus, les gens de Wood'stown épouvantés se précipitèrent vers le fleuve, emportant le plus qu'ils pouvaient de richesses, d'objets précieux. Mais que de peine pour gagner le bord de l'eau ! Il n'y avait plus de quais. Rien que des roseaux gigantesques. Les chantiers maritimes, où s'abritaient les bois de construction, avaient fait place à des forêts de sapins ; et dans le port tout en fleurs, les navires neufs semblaient des îlots de verdure. Heureusement qu'il se trouvait là quelques frégates blindées sur lesquelles la foule se réfugia et d'où elle put voir la vieille forêt joindre victorieusement la forêt nouvelle.
Peu à peu les arbres confondirent leurs cimes, et, sous le ciel bleu plein de soleil, l'énorme masse de feuillage s'étendit des bords du fleuve à l'horizon lointain. Plus trace de ville, ni de toits, ni de murs. De temps en temps un bruit sourd d'écroulement, dernier écho de la ruine, ou le coup de hache d'un bûcheron enragé, retentissait sous la profondeur du feuillage. Puis plus rien que le silence vibrant, bruissant, bourdonnant, des nuées de papillons blancs tournoyant sur la rivière déserte, et là-bas, vers la haute mer, un navire qui s'enfuyait, trois grands arbres verts dressés au milieu de ses voiles, emportant les derniers émigrés de ce qui fut Wood'stown... 

Je ne vais pas vous dire que c'est une contribution--- Malgré mes nombreux efforts, je n'ai pas réussi à contacter Alphonse Daudet-----

En tous cas, ce texte me fait planer. J'assume mais j'entends déjà le choeur des vierges "Oh la la, Jenofa, elle n'aime pas les humains, elle n'aime que les arbres! Honte à elle!"
M'en moque.
Merci à Roland de Miller ( http://www.bibliecologie.com/  ) qui m'a fait connaître "Wood's town", il y a déjà un fameux bail.

 

Le Samedi  8 Décembre, 1000 hêtres seront plantés en Basse Navarre, très exactement à Donaixti (Saint-Just Ibarre). Cinq-cents autres seront distribués et replantés chez des particuliers. Ceci grâce :
 *à la Fédération Seaska, qui regroupe les ikastola (écoles en langue Basque) primaires ainsi que les collèges et le lycée de cette filière créée et portée à bout de bras par la ferveur populaire.
* à l'association Pagatxa, créée à cette occasion. Rappelons que Pagoa, en Basque, signifie Hêtre.

Dans ce petit coin d'Oztibarre, une ikastola primaire et un collège neuf viennent d'être construits. Cela a été rendu financièrement  possible, entre autres, par les dons des parents et de ce que l'on nomme ici les "laguntzaile", qui ne sont pas forcément parents concernés mais savent tout-de-même mettre la main à la poche.
Pour chaque don, le donateur savait qu'un hêtre, arbre par excellence de la forêt d'Irati, serait planté en son nom.
Et c'est bien ce qui va se passer le 8 Décembre.

Contact : Association Pagatxa Elkartea
Herriko Etxea Mairie
64120 Larzabale
Tel : 05 59 37 88 18.
pagatxa@euskalherria.org
www.pagatxa.mundua.com



Ipar Euskal  Herri barnekaldian
Behe Nafarroa eta Xiberoko mugan
Beltxu eta Zaboze mendien azpian,
Maule, Donapaule eta Garazi herrien artean,
kokatzen da Oztibarre ibarra,
zortzi herrixkek osatzen dutela.

Iratiko pago oihan handiak
lotzen du Xiberoa eta Nafarroa.

Arballa, hunen adarra luzatzen da Oztibarreraino
Oihan beltza eta Zaboze oihanetan
--- eta hor sortzen da

errotik enborra
enborretik adarra
adarretik pagatxa
erroetarik pagoa

Berdin Euskara, hizkuntza zaharrak
lotzen ditu Xiberoa, Nafarroa, 
eta Euskal Herri guzia.

Arbasoetarik gutara
Gutarik haurretara
Haurren ahoetarik Gerora
Arbasoetarik Euskara.

Mais oui, babel, les arbres marchent!
Et plus particulièrement nos hêtres pyrénéens.



Une contribution de babel:
http://www.myspace.com/lebabel

attention texte "violent"

L’arbre gazouillait. Il n’était pas plein d’oiseaux. Les vers n’y chantaient pas encore. Il chantonnait. Il chantonnait sa joie d’être un arbre qui marche. C’est à ce moment-là que le camion lui a dit de ne plus rêver : un arbre qui marche, c’est un arbre mort, déposé à l’arrière du camion. Il lui dit en plus de ne pas s’étonner quand la scie trancherait que ce soit la fin : on n’a jamais vu un arbre finir sa vie dans un costume de bois, entre six planches. Mais le camion a freiné :un nid de poules, une plaque de gel, allez savoir ! le camion a pilé. L’élingue qui retenait le fût s’est brisée. L’arbre s’est élancé, massacrant le camion, et empalant le pauvre conducteur. Ce jour-là, un camion trop bavard fut puni de sa mesquinerie, et un arbre reçut un cercueil de chair fraîche. Cela vous semble horrible ? Demandez donc aux arbres ce qu’ils pensent de devoir sans cesse habiller nos cadavres…
Le feu serait-il la seule sépulture commune à tous les vivants, et la cendre, le seul linceul qui sied à nos rêves de grandeur ?
Ou dit autrement, comme dans les Amours Post-Industriels, mais, hélas, sans l’encre de Ptiatnne :

L’IRONIE DU SORT

Ne me faites pas de tombe quand
Je serai mort. Sans chrysanthème
que l’on pose une fois l’an
Je veux l’oubli de l’oubli même

Évitez les rires et les cris
en mon honneur. Sur vos registres
grattez mon nom, quand il est inscrit
Rester un peu vivant m’attriste

A quoi bon mourir s’il faut encor
orner la vie, laisser des traces ?
n’ayez regret ni aucun remords
Vivre en vos mémoires m’agace.

La jolie terre m’a fait la peau
que vous savez : de sang, de marbre
finalement. Avec les arbres
je veux être abattu sans un mot.

Babel-Ptitanne "Amours Post-Industriels". ©Petites Vagues 2007.  

http://www.petites-vagues-editions.com/boutique/fiche_produit.cfm?ref=api&num=8&type=1&code_lg=lg_fr

Les photos sont de Yvan Puntous.
http://perso.orange.fr/amisdelours-amopyc/ours.html
http://images-du-pays-des-ours.blogzoom.fr

 

 

En ce mois de Novembre 2007, je viens de créer une nouvelle catégorie sur ce blog : "Célébration de l'arbre".
Et à l'approche de la Sainte Catherine, je ne cesse de publier des articles qui parlent de ce parent tant aimé.
"L'arbre, quel beau sujet! Je réfléchis à perte de vue sur l'arbre", disait Paul Valéry.
Hier soir, ironie d'un triste sort, j'avais pendant l'étude à l'école, à guider les enfants de CM1 au long d'un texte qui racontait la création de l'Homme et de la Femme vue par les Vikings. Chez eux, point d'argile ni de côtelette comme dans l'ancien testament chrétien. L'Homme naquit du Frêne et la Femme de l'Orme. Vikings, je vous aime!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Le présent article,  j'aurais préféré ne pas avoir à l'écrire.
Ici, en Pays Basque, nous venons de vivre une forte tempête. Dans la haie de chez moi, au bord du chemin vicinal, je viens de trouver le corps allongé d'un grand arbre (quelle essence? Qu'importe---- Un arbre, c'est assez de le dire) que j'avais planté en 1974, alors juste que mon père venait de passer sur l'autre rive. Je me rappelle ma joie en l'installant confortablement en terre, tout près du ruisseau dont ses racines devaient limiter les crues de plus en plus soudaines. Papa  se serait réjoui d'un tel geste, il s' 'en réjouissait sans doute quelque part, en un lieu auquel je n'ai pas encore accès. 
Il était encore si beau, l'arbre,  si grand, si sain, tout bruissant de feuilles et d'oiseaux il y a quelques jours de cela!  Pourquoi lui? Pourquoi maintenant?  Sans doute était-il épuisé, las, fatigué de toutes les ignominies perpétrées par l'être humain sur cette Terre. Sans doute a-t-il préféré se laisser emporter par le grand vent pour ne plus avoir à souffrir de si tristes spectacles. Mais je le pleure. J'aurais préféré qu'il m'accompagne encore, le plus longtemps possible.
Quand la tempête faisait rage, essayant en vain de trouver le sommeil, je pensais justement à cette chanson "Tempête", écrite par Gilles Servat après celle, terrible, qui ravagea les forêts bretonnes:
"Ici, nous sommes fiers. Sur les monts, sur la mer, face aux tourments, face aux tempêtes, sur la terre et sur l'océan, nous relevons toujours la tête. Les ouvrages humains détruits par ta démence, nous les relèverons de nos mains réunies. Mais------- les arbres-----------"
"Ca va te faire du bois pour le feu, suffit de trouver une bonne âme pour te le débiter.", m'a dit quelqu'un "Et puis, tu en planteras un autre."
Bien entendu, bien entendu.  Mais il y a quelques jours, Kolova déposait un commentaire à un autre article de ce blog. C' était une citation de Félix Leclerc " Quand il tombe, l'arbre fait deux trous. Celui dans le ciel est le plus grand".
En lisant ce commentaire, je ne pensais pas avoir à prendre aussi vite sa réalité en plein coeur.

Non, ce n'est nullement un arbre de métier. Il vit en dehors des chemins forestiers.
C'est un simple platane, rabattu chaque année comme le sont ces bons géants dans tout le Sud-Ouest de l'Hexagone.
Plus humble que lui, cherchez, vous ne trouverez pas.
Pourtant, c'est l'ami très cher d'une dame plus toute jeune pour qui il compte énormément. Il se trouve devant sa fenêtre. 
 Au Printemps 2003, Madame le Maire, sous le prétexte de travaux dans la commune, l'avait condamné à mort, alors que cette exécution n'était pas nécessaire pour la réalisation des dits travaux.
Prévenus par quelques gentils lamiña de la date prévue pour l'exécution de l'innocent condamné, nous nous sommes rendus sur les lieux le jour fatidique, à l'heure où blanchissait la campagne.
L'un de nous installé dans ses branches, les autres lui faisant rempart de leur corps, nous avons attendu les tronçonneuses et subi sans broncher les vociférations et propos fort peu amènes du premier magistrat (peut-on dire première magistrate?) d' Urepele (Urepel).
Enfin, bon----aux dernières nouvelles, l'arbre est toujours debout. Il y était en Juin dernier quand je suis allée coller sur le mur de la mairie mon affiche de candidate aux élections législatives. Je n'ai pas manqué, alors de lui dire un petit bonjour et de lui souhaiter une nouvelle fois longue vie.




Et le voici à la Mi-Novembre, il y a quelques jours.
Zuhaitz jauna, bizi luze bat desiratzen dautzugu!