Une contribution de André Cazetien

Cette vidéo était prête à être publiée le mercredi 7 janvier dernier.

Gilles aimait bien Charlie Hebdo. J'ai décidé d'attendre jusqu'à je ne savais quand. Et puis voilà, ce soir, ni l'horreur ni le chagrin ne sont épongés, mais j'ai envie de vous la présenter.

En février 2012, j’ai contacté Gilles afin de solliciter sa signature pour l’abolition de la corrida.

Je me souvenais vaguement qu’il avait été chanteur. Et j’avais bien en tête « Pas de feu de bois », une chanson que je fredonnais en boucle durant l'été 1971. Mais ---euh--- comment dire ? En premier lieu, c’était la seule chanson de lui présente en ma mémoire. Et de surcroît, j’étais persuadée que c’était un autre qui chantait ce petit morceau de campagne de l’époque.

Et oui! Mais j'assume.

Alors, je sais bien que des vidéos ont été réalisées depuis déjà longtemps à partir de cette chanson, mais rien à faire pour m’ôter le besoin de mettre mon grain de sel. Tant pis si ce discours en image ne touche que quelques personnes .Gilles, lui, comprendrait la démarche, j’en suis certaine.

Et puis aussi, j’ai « basquisé » le thème autant qu’il est possible. J’ai mes raisons. Il les connaissait. J’oserai même écrire qu’il les connaît.

Ce modeste montage est pour lui. Pour vous aussi.

Charlie Hebdo ne s'en prenait ( ne s'en prend pas, ne s'en prendra   pas) aux musulmans ni aux arabes, mais aux fous de Dieu et à leurs manipulateurs.

Charlie ne s'en prend pas à une communauté, à une ethnie, à un Etat  en particulier mais à la connerie humaine et celle-ci est universelle.

Charlie a joué de la satire, de l'ironie, de l'humour pour attirer l'attention sur la dite connerie universelle et tenter de construire avec nous, avec vous si vous l'aviez voulu, un monde meilleur. Il n'a jamais appelé à la haine ni à la vengeance. Il ne le fait pas, il ne le fera pas. Ecoutez Patrick Pelloux, écoutez la compagne de Charb, écoutez la fille de Wolinski, si toutefois la sensibilité et la générosité de leur discours peut vous atteindre.

Alors, rachos-fachos de tout poil qui avez conchié ce journal depuis des décennies sans bien souvent en avoir lu un seul numéro, ne venez pas pleurer des larmes de crocodiles ( pardon aux crocodiles ) sur nos amis disparus dans la barbarie mercredi dernier. Ne venez pas souiller ce qu'ils nous ont laissé de frais, de pur et de beau.

Si j'ose dire, allez faire votre "récup" ailleurs. Moi qui défends depuis toujours les vautours, les hyènes et autres animaux appelés "charognards", je vous le dis : les seuls vrais charognards, c'est vous.

Vous n'êtes pas Charlie.

Voilà. Un homme, un vrai, c'est ça.

Une contribution de Daniel Labeyrie

Des nèfles...des broutilles...

Décembre cette année-là rimait avec grisaille : le soleil ne parvenait pas à faire montre d'un moindre rayon. Des tas de feuilles amoncelés par les bourrasques quotidiennes faisaient des monticules arrondis sur lesquels quelques escargots téméraires donnaient de la corne pour se frayer un passage dans ce dédale scabreux en décomposition.

Le néflier qui poussait à l'ombre d'un platane s'était débarrassé de son maigre feuillage : ne demeurait sur les branches qu'une vingtaine de nèfles de petite taille. Comment cet arbre fruitier s'était-il installé là ? Mystère.

Délicatement cueillies une à une par un après-midi de décembre, elles furent déposées dans une assiette dans l'attente d'un lent mûrissement.

Ce fruit presque oublié n'encombre pas les étals: parfois en rencontre

t-on au hasard d'un marché de province.

Le néflier vient de loin, même de très loin, son origine serait le Caucase voire l'Arménie. Quand on parle de nèfle, le froid, la neige, les frimas nous viennent à l'esprit pour ce dernier fruit de l'année.

La nèfle n'a guère une bonne réputation, son goût sensiblement aigrelet décourage, rebute les palais délicats ; j'en connais qui recrachent avec dégoût ce fruit déprécié, oublié que l'on consomme pourri.

Au bout de quelques jours, les nèfles ont quitté peu à peu leur parure vaguement ocre pour habiller leur peau rugueuse de la couleur du froc des franciscains : elles étaient donc à point pour la dégustation.

Les cinq noyaux qui la composent tiennent une bonne place mais je ne vous dis pas la saveur de la chair qui agrémente ce fruit unique au monde ! Un véritable délice !

Au fil des jours la célébration de la nèfle était devenue un rituel face aux averses incessantes qui fouettaient sans vergogne le verger et la maison.

Une petite dernière prit son temps pour arriver à maturité voulant peut-être profiter un peu plus longuement du confort de la maison.

Solitaire, dérisoire, infime, au milieu de quelques pommes, elle se ratatina mais quand elle fut à point, mon Dieu, ce fut une apothéose lorsque sa chair se promena sur les parois de mon palais !

Soudain, un parfum d'enfance remonta, des saveurs, des parcelles d'un passé lointain ressurgirent comme par enchantement... Notre père menant boire ses vaches... Notre grand-père penché sur un carré de salades... La soupière fumante sur la table de la cuisine... Les lits glacé des nuits de grand froid...Des lambeaux de brume accrochés à la cime des platanes... La chevêche hululant sa complainte sur la cheminée...

Tout cela si loin et si proche dans le cœur de la dernière nèfle...