Depuis hier soir, je suis au chômage.

L'an dernier, le même jour du mois de juillet, les vacances commençaient. Je les avais inaugurées le soir au retour de l'école,  en marchant de la maison jusqu'à Saint-Jean-Pied-de-Port.

Quelques mois plus tôt, s'étaient donné rendez-vous dans mon coeur, sans prendre le temps de m'en avertir, l'espoir, l'angoisse, et malgré l'angoisse, une indicible joie qui m'avait redonné le goût de la marche, me poussait sur les sentiers des heures entières.

Le soir des vacances, j'étais donc partie en vadrouille avec pour but de photographier les environs proches pour en faire profiter mon amour dont j'étais devenue les jambes et les poumons, lui offrir le rêve dont il avait tant besoin, rêver avec lui aussi. Au retour, je lui envoyai ces photos.

Depuis, l'on raconte qu'il n'est plus là, qu'il a rejoint un autre monde.

Je n'arrive pas à le croire. Il est avec moi, partout, tout le temps.

Et pourtant, il me manque cruellement. Allez y comprendre quelque chose!

En  février 1997, avec un copain, j'ai creusé une mare sur le terrain d' Uhaldia.

Vous connaîtrez son histoire en consultant les liens ci-dessous.

Très vite, dans ce lieu de vie si riche qu'est une mare, de nombreux animaux ont trouvé leur bonheur. Insectes aquatiques, nombreuses espèces de libellules, tritons, crapauds communs, alytes,  couleuvres à collier, grenouilles rousses, grenouilles agiles, hérons cendrés, et même une fois ( n'est-ce pas, Lolo?), un Martin-pêcheur amateur de tritons.

Mais de grenouilles vertes, point. Bon, d'accord, pas de panique, il paraît que dans le coin où j'habite, elles ne sont pas présentes. Entendu, je mets dans ma poche avec mon mouchoir par-dessus la nostalgie des ploufs et des coassements des mares de mon enfance, dans l'Oise.

Mais les rainettes, hein? Il y en a par ici, des rainettes!  Alors, pourquoi pas dans ma mare, hein? C'est vexant, tout de même! Non?

Et  bien voilà, je n'aurais pas attendu en vain toutes ces années. Depuis 15 jours, la présence de rainettes sans doutes méridionales (il paraît que les rainettes vertes sont rarissimes ici) est incontestable.

Et je suis vraiment très heureuse, même si la pluie battante de ces derniers jours et de celui-ci les réduisent au silence.

C’est une femme qui n’a pas vraiment d’âge.

Elle a cette élégance naturelle que n’ont ni les filles encore trop jeunes pour être plus que jolies ni les dames déjà encadrées au salon sous un cadre démodé protégeant le temps de leur splendeur.

En sa robe de printemps, elle sirotait le temps qui passe.

Une mouche à viande d’une laideur repoussante vint tourner autour d’elle. Elle en voulait à son teint frais. C’était un furoncle vibrionnant décider à transformer sa joue droite en terrain de jeu.

Que voulez-vous que Marianne y fasse ? Écraser la pustule d’un centimètre chargé de puanteur en se giflant bruyamment, ou la chasser vers un tas de compost ou d’ordures où elle vivrait ce que vivent les vermines : un petit moment dans la pourriture ?

Fallait-il s’éclabousser la face de cette déjection ou avec tact la diriger au royaume des araignées ?

Dilemme.

Sur le livre ouvert, près d’elle, un bref récit rapportait comment, en Belgique, le parti Vlaams Block, fort de ses élus, de sa popularité, il y a quelques années, avait franchi toutes les limites. Comment ses propos racistes avaient-ils enivré jusqu’à les armer les désespoirs flamands. Tout y était. Jusqu’à la décision de dissoudre ce monstre devenu gênant. En même temps que le gouvernement décidait sa dissolution, le Vlaams Block, ou VB, se torpilla lui-même. Dans les jours suivants, les capitaux dégagés permirent la création du Vlaams Belang, ou VB — le bloc était devenu l’intérêt —, l’appareil de direction était le même ou presque, les slogans ceux de la campagne suivante, les locaux vendus par le VB rachetés par le VB, et ainsi de suite. Officiellement le VB a été dissous, au moment même où le VB est parvenu à naître, plus fort, plus serein que le VB d’avant.

Marianne n’eut pas le temps de dire ouf. Un gentleman en mal de bonne réputation, d’un coup sec de journal, écrasa la mouche sur le bord de sa tempe.

Il avait, expliqua-t-il à la belle, à la protéger de tout ce qui l’enlaidissait.

Marianne secoua la tête d’un geste rapide, non pour acquiesce ou pour dénier, mais pour chasser une autre mouche, aux reflets verts plus bruns et aux éclats bruns plus verts qui venait vibrionner contre sa tempe où le léger vent de printemps asséchait la petite rougeur d’où elle avait, d’un coin de coton démaquillant, enlevé quelques restes de chitine peu ragoûtants.

« Ça ira, dit-elle, ça ira, ce n’était qu’une mouche.

— Une mouche chargée d’infections, toutes plus mortelles les unes que les autres, répondit-il

— Si vous croyez avoir tué les mouches de l’été, Monsieur, croyez-le ! Mais faites-moi plaisir en partant, emportez avec votre vaine tentative de séduction les composts et les crottins qui ci et là assiègent mon jardin ! »

Je ne sais ce qui fit exactement le bellâtre, qui en dehors des promesses, ne savait pas faire grand-chose, mais elle, elle se replongea avec attention dans la mutation du VB en VB.