Pour les habitants de Paris comme pour ceux qui viennent d'ailleurs, le Jardin des Plantes est un lieu où il y a des bêtes pas de chez nous qu'on vient regarder le dernier dimanche du mois, celui où l'on n'a plus de quoi payer l'essence pour aller jusqu'à la mer et en revenir. C'est réduire le Jardin à la seule ménagerie, qui nen occupe qu'une petite partie.
Tout gosse, j'aimais les bêtes. Comme tous les gosses, oui. Moi, plus. J'allais les voir. Au Jardin des Plantes. Au zoo de Vincennes. Tout ça était à portée de vélo. J'y prenais moins de plaisir que je m'en étais promis. Une tristesse me minait. J'ai fini par comprendre : la grille. Il y avait toujours une grille entre le lion et moi, entre moi et l'éléphant. La grille barrait tout. M'étant dit cela, je ne vis plus quelle. Et je me rendais compte que l'animal aussi ne voyait qu'elle. L'espace, pour lui, s'arrêtait là. Deux pas à gauche, deux pas à droite, deux en arrière, mais plus petits. Tristesse, tristesse, écrasante tristesse suintant des cages. Désespérante tristesse de ces corps magnifiques aveulis, de ces muscles qui ne bondissent jamais, de ces regards qui ne comprennent pas. J'ai cessé d'aller les voir.
C'est plus tard que j'ai su que le Jardin des Plantes était avant tout un jardin avec des plantes dedans. J'ai découvert les serres, le labyrinthe qui nen est pas un, la gloriette tout en haut, le jardin alpin... Le Jardin m'attira davantage que n'importe quel autre îlot de verdure dans Paris, plus même que le Luxembourg où, pourtant, Marius rencontra Cosette. Ces strictes géométries à la française , ces longues avenues d'ombre, ces studieux parterres de fleurs, cet invraisemblable silence parlaient à mon coeur, va savoir pourquoi. Peut-être aussi ce parfum tenace de désuétude, ces pierres rongées, tellement dix-huitième siècle ! Buffon y traînait ses souliers à boucles dans la poussière des allées, Jussieu arrosait son cèdre... Moi, j'y venais manger un sandwich sur un banc après avoir bouclé Hara Kiri ou Charlie Hebdo voire les deux ensemble.
Il m'arriva d'avoir à faire je ne sais quel reportage sur, justement, la ménagerie. Je n'y étais plus guère retourné depuis mes galopinades d'antan, je n'y allais pas de bon coeur. Ce devait être, il me semble, dans les années soixante-dix. Je m'en revenais quand, au beau milieu d'un vaste rond-point, elle m'apparut soudain dans toute sa gloire. Rousse intensément, vaste comme l'Univers, vautrée dans la paille en impératrice du monde, écartelée des quatre membres, sur son ventre immense une autre rousseur, son petit, agrippé à pleins poils à ses mamelles gonflées et dardant sur moi des yeux noirs plus qu'humains, c'était la féminité même, l'éclatant triomphe du principe femelle. Elle avait son petit, elle se savait belle, elle nous toisait de haut, nous la foule. La vitre tout autour, elle l'ignorait. C'était fatal: je suis tombé amoureux d'une dame orang-outan.
Je suis revenu la voir. Elle me fascinait. Je la trouvais immuablement dans la même hautaine posture. Affalée, nonchalante, grande ouverte. Souveraine. Toujours son petit aux yeux trop grands soudé à son ventre magnifique. J'appris son nom : Nénette. Je vous jure ! Capturée à Bornéo. Je suppose que dans un zoo new-yorkais on l'aurait appelée Honey, ou Sweetie. Elle s'en foutait. Elle avait fini par me remarquer. Me reconnaître. Elle esquissait un bref sourire, la tête renversée sur la nuque, un bras en l'air, le poing nonchalamment serré autour d'une de ces grosses cordes qui jouaient les lianes de la jungle. J'appris que les orang-outan (Faut-il un s au pluriel? Deux?) ne cessent jamais de se tenir à une liane ou à une branche, ne serait-ce que d'une main. Je regardais fonctionner les mains de ses pieds, délicates merveilles semblant agir pour leur propre compte, toutes rosés en dedans avec de ces lignes qui disent l'avenir.
La vie, vous savez... Je n'oubliai pas la belle captive. Mais je la vis moins, puis plus du tout. Je me le reprochais. Il y a quelque temps, à propos de je ne sais plus quoi, je mentionnai la splendide rousse du Jardin des Plantes. La petite Virginie courut la voir. Elle me dit : II y en a quatre, maintenant! Et Nénette? Elle est toujours là.
J'ai revu Nénette, puisque Nénette il y a. Elle n'était plus majestueusement seule. Il lui fallait partager l'espace. Elle étalait sa gloire flamboyante dans un angle, la paille autour d'elle comme un soleil. Sur son ventre, blotti en grande détresse, son dernier-né, Dayou, on m'a dit son nom. Déjà un grand garçon, mais mal portant, cramponné à sa mère, à ce bloc de vie. M'a-t-elle reconnu? Je suis tout blanc, maintenant.
J'appris les noms des autres: Tubo, encore un fils de Nénette (celui que je lui ai connu ?), et Wattana, fille prodige aux yeux avides d'apprendre, qui sait faire des noeuds (elles sont, paraît-il, deux au monde à en être capables), invente des jeux et vous met mal à l'aise par cette question qu'elle semble à tout moment vous poser, lèvres serrées sur un mince sourire.
Pourquoi je vous raconte tout ça ? Parce que le petit Dayou vient de mourir. Il avait huit ans. Les amis des orang-outan le voyaient décliner depuis pas mal de temps. Négligence ? Les orang-outan sont les chouchous des soigneurs. Lacune vétérinaire? La question est posée. Toujours est-il que Tubo, grand frère de Dayou, n'a pas l'air très vaillant lui non plus. C'est le plus beau de tous.
Une chose est certaine. La place d'un orang-outan n'est pas derrière une vitre ou les barreaux d'une cage, aussi dorée soit-elle. Mais c'est le seul moyen pour que les enfants aient l'occasion de voir des animaux ! Non ! Les animaux ne sont pas faits (pour autant qu'ils aient été faits !) dans un dessein éducatif. Savoir qu'il y a quelque part des hardes d'éléphants, de buffles, de girafes (hardes de girafes ?) parcourant des savanes sans fin, même si je ne dois jamais les voir, me remplit d'une joie intense. Et d'abord, aujourd'hui, on a la télé. Jamais aucun safari (encore moins aucun zoo!) ne nous fera voir les animaux aussi intimement, aussi magnifiquement que les reportages faits par des gars qu'on n'admirera jamais assez.
Mais c'est le seul moyen pour conserver des spécimens, maintenant qu'on sait que toutes les espèces sauvages vont disparaître l'une après l'autre, c'est le progrès, que voulez-vous, et en plus avec le carburant vert et la déforestation...
Non et non ! Si des masochistes à bonne conscience peuvent trouver leur compte à contempler des êtres vivants prisonniers en se disant que ce sont les derniers, que tous les autres ont été massacrés, connement, méthodiquement, si vraiment il existe de pauvres ... que de tels spectacles puissent réjouir, qu'ils ne comptent pas sur moi pour les y encourager.
À bas les zoos ! Aussi modernes , aussi perfectionnés soient-ils, ce sont des prisons, des bagnes, des lieux d'infinie tristesse. À bas les ménageries, à bas les cirques, surtout itinérants ! À bas le dressage, à bas le domptage, à bas les spectacles d'animaux savants !
Arrêtez de faire chier les bêtes. Laissez les bêtes sauvages là où elles sont, c'est-à-dire chez elles. Contentez-vous de dévorer vos animaux d'élevage, et, s'il vous plaît, en les faisant souffrir le moins possible. À bas le foie gras !
C'est ça, ricanez. Rotez un bon coup et emmenez votre gosse voir les singes qui sont si laids avant d'aller éparpiller un peu de plomb sur des faisans d'élevage. Mais ne lisez pas ce journal, sale con de chasseur !
En attendant, gens du Jardin des Plantes, occupez-vous de Tubo, sans quoi il va y passer, comme son frère.

Cavanna
Charlie Hebdo n 801 mercredi 24 octobre 2007

Une contribution de Piarres Erdozaintzi.

Guanes,

Ta présence désormais se conjuguera au passé.

Tu nous manqueras cruellement.

Tu étais un artiste à facettes multiples, intelligent, cultivé et ouvert.

Pleinement engagé dans la sculpture  et la peinture, tu t’adonnais aussi à la percussion dans une formation musicale.

Ton art était ta raison de vivre, ton incessant cheminement vers la sagesse, la tâche à accomplir sans concession.

Le respect de l’autre, de la vie en général te caractérisait. Ainsi, tu as sans doute, pour l’essentiel travaillé sur des matériaux de récupération que tu recueillais au hasard de tes parcours. Matières diverses et variées des plus durables( bois, roche , métal) aux plus éphémères ( plastique, carton, corde) que tu savais façonner, assembler , colorer admirablement et aussi soumettre parfois à l’épreuve du feu. Ta peinture si subtile dans sa tendance figurative se dégage volontiers de la réalité pour la recréer et s’engage aussi audacieusement dans des compositions plus abstraites, originales d’une profonde sensibilité personnelle. Outre des fonds de pots qui constituaient souvent tes palettes enrichies de pigments naturels dont tu connaissais l’usage, tes palettes elles-mêmes constituaient par le hasard de la juxtaposition des couleurs, la trame d’une œuvre nouvelle.

Guanes, pour ton œuvre, ta sincérité, ta générosité d’artiste, ta grandeur et ton humanité, merci infiniment.

Piarres Erdozaintzi.

avec quelques autres avant toi (Chiquito de Cambo) http://fr.wikipedia.org/wiki/Joseph_Apesteguy

et après toi,( Waltari) http://www.lemonde.fr/sport/article/2010/10/07/waltari-le-pelotari-cubain-qui-a-conquis-le-pays-basque_1421896_3242.html

a fait bouger les lignes.

A l'époque, j'avais 14 ans et je vivais à Paris, je m'appelais Geneviève, choix de mon papa. Moi, si l'on m'avait demandé mon avis, j'aurais opté pour le choix de maman, Sylvie, la Sylve originelle, la grande forêt, enfin, bon,, la nature, quoi! Oihan, Oihantxo, Oihana!

Cet après-midi, j'avais un rendez-vous chez un médecin, et, dans la salle d'attente, je suis tombée sur cet article de la revue "Pilota", en date d'Octobre 2012.

Au revoir, Battitta. Ikus arte!

Avec tout mon amour.

Une contribution de Daniel Labeyrie.

            Avec la grâce et la légèreté des premières feuilles mortes de septembre, vous avez mis le cap  sur les champs d'étoiles de l'éternité.

            Saint-Germain- des-Prés, dans un frisson d'ailes et de silence, a perdu la longue dame blanche qui , dans sa voix , porta le chant essentiel des poètes sans jamais succomber aux sirènes de la  facilité.

            Ala fois tendre ou mutine, espiègle ou grave, vous transcendiez les vers posés sur le papier leur donnant l'envergure  d'un vol d'hirondelles sur la page immense de l'azur.

            Ainsi va le monde, les temps saignent, les grandes voix comme la vôtre se taisent et nous sur le quai, face à l'océan, regardons s'éloigner, peu à peu, votre vaisseau blanc chargé de la beauté de ce supplément d'âme qui rend l'existence supportable.

            Nos souvenirs demeurent  à terre avec une humble cargaison de petits bonheurs déposés au fil des ans sur les rayons de l'armoire secrète d'où s'envolera l'oiseau -lyre de Prévert à la faveur d'un rayon de soleil.

            Et voilà qu'il se met à pleuvoir dans un petit square parisien : deux escargots ravis s'invitent sur une feuille morte, un enfant, pas plus haut que sept pommes, se met à chanter une comptine coquine pour les deux gastéropodes étonnés.

            Quand le soir descendra, à pattes de velours, sur les toits de la Butte de Montmartre, louvrons discrètement les yeux , la chanson des feuilles mortes s'invitera dans un ballet improvisé au-dessus du bitume d'un trottoir mouillé et deux amoureux s'arrêteront, charmés par cette aubaine ordinaire.

            Madame, reposez tranquille dans les lointains de l'au-delà, que votre envol dans les cieux d'éternité ait la douceur du velours de votre voix posée sur trois petites notes de musique;

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Daniel Labeyrie